Холодная война

Этажи серых домов окраин. Ступени, холодея, проникают сквозь подошву сапог.

Таксисты странные люди – любят говорить, когда тебе плохо. Белые машины и серо.

Раз-два-три – забывая улыбаться солнцу, как и сам когда-то говорил. Вот тебе и проникло.

Человек рядом. Несколько километров в сторону. Иногда меньше. Иногда больше.

Никаких поездов и самолетов. А главное – такси. Это теперь неприятием ощущается.

Каждым мгновением. Но таксист не виноват. Да и смысл теперь искать виноватых.

Все уже случилось. Все понимают, что теперь на раз-два-три уже не улыбнешься.

И сидеть в окружении воспоминаний – здравствуй, мой психоаналитик. Я ненадолго.

Я только поговорить. Вернее не так. Я только скажу немного, не успеешь задуматься.

- Стремишься к людям. Бежишь от самого себя. Спотыкаясь. Падая. Разбивая колени.

Моей личной кровью на собственном асфальте – следы. Следы твоего присутствия.

Я тебя не придумал. Ты и правда есть. Где-то в пределах одного города. Но…

Надолго ли это. Ты постоянно бежишь. И спотыкаешься еще чаще, чем я.  И твоей крови

Еще больше. На моем асфальте она тоже осталась. Не знаю, как ее измерить.

Давай в днях присутствия. Хотя лишняя боль в голове не прекращается и так. Хм.

- Психоаналитик, ты еще здесь? Есть смысл мне еще говорить? А есть ли что сказать?

Гордость – это игра в дурака, меченые карты, и каждый сам себе шулер. И фишки,

которые можно обменять только на рукопожатие. Я проиграл все. Мне нечем заплатить.

Да и твои дела плохи. Но я не уверен, что тебе от этого плохо. Ты человек идущий вне.

Вне любого мгновения. Ты… Из холодных камней дорогу строишь сам. Против ветра.

Только вырубая дружественные судьбы, путь не становится легче. И дольше не становится.

По сути ничего не меняется. Потому что это другая система. В ней ты – это ты. И все.

Мой психоаналитик ушел за кофе. Оставил записи – чтобы я увидел. Он никогда не говорит.

- Пациент интересуется жизнью в рамках дорожного полотна. Верующий в светлость мысли,

да забудет про уныние обид. Но и шагов сам делать не будет...

Холодная война. Это не из истории мира, это вот она. В тишине человеческого общения.

В днях полного отсутствия звука. Только визуально.  И никаких прикосновений.

- Здравствуй…

И ни слова в ответ. Только взгляд. И закрытые мысли…