Рисовать…

Черные слезы белых облаков. Солнцем укрытые сомнения в честности главного в жизни - поиск чистого носового платка. И высморкаться,  чтоб не копилось внутри ничего грязного.

А потом как в фильмах Тарантино - кровью залитые пространства и добрые улыбки героев.

Напрасно верить в собственные отражения. Часто это всего лишь очередной миф по мотивам
прожитой жизни. Но все эти старые книги давно уже сожгли. В тот день мы освобождали место под новые рукописи.

Только эти самые тексты больше не писались. Горячим чаем не спасалось.

Унылым солнцем припекало в самые жаркие дни. Льдом обложенные трупы - не спасало. Запах смерти распространялся вокруг.

Вокруг домашних проблем создавались картинки из новых образов.

Только рукописи так и не появлялись.

В голове играла музыка. Уютным светом все окружало вокруг.

Книжные полки покрывались пылью. Пауки умирали от голода. Мухи больше не прилетали.

Больше вообще ничего не происходило.

Печально-задумчивый человек сидел и смотрел внутрь себя. И рисовал черные слезы на белых облаках...